la pobre verdad desnuda,
los desamores de Neruda,
es carne cruda, es un tornado.
Y se lleva tus secretos,
también puede que el respeto.
Escueto arte que a su encuentro
desalojas tus adentros.
El íntimo dolor que obceca
el torturarse a uno mismo.
Es la tormenta en tierra seca,
el grito en el abismo.
Es el "te quiero", el "no puedo",
y ambas son mi derrotero.
Es el ruego por que llueva,
y la carga que lleva otro Enero.
. bebe y resiste
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